Не писается пишется мне что-то в свою уютненькую - ни длинно, ни коротко, никак.
А руки-то помнят чешутся. Я изредка их почёсываю и думаю, ну сейчас вот, ну вот щас, как напишу сюда обо всём накопленном, почешусь и назад ладоши-на-мандоши и сижу себе дальше. А чего сижу, чего жду, непонятно.
Знаю, я жду трамвая осени! Люблю её больше лета. Потому
(
Read more... )